Vivimos en la era de las entradas o tomas de corriente, de forma mas clara, en la era de los enchufes. Parate a pensar y haz un recuento algo a la alza de la cantidad de esos dos graciosos agujeritos que usamos a diario...
Salon: televisor, telefono, router inalambrico, telefono inalambrico, TDT, DVD, ordenador, lámpara de pie, algún ordenador portátil ocasionalmente, equipo de musica, plancha, ventilador/radiador...
Dormitorio: lamparita de noche, cargador del móvil, ordenador portátil, disco duro externo, flexo, cargador de la bateria de la camara, ventilador/radiador...
Cocina: lavadora, lavavajillas, secadora, batidora, microondas, batidora, tostador, exprimidor, cafetera, sandwichera...
Baño: calefactor, secador, ambientador electrico...
Un total de 32 posibles enchufes que podiran estar siendo utilizados de manera simultanea en cualquier hogar de una familia media...increible, ¿no?. Resulta realmente asombrosa la importancia de un plano que se eleva escasos centimetros del suelo, en el que nunca reparamos, del que no somos conscientes pero que nos da una muestra mas de que las ciudades en general, y las viviendas en particular, funcionan en seccion.
miércoles, 25 de noviembre de 2009
martes, 24 de noviembre de 2009
El baul de los recuerdos
Como dijo un grande, ''a veces uno se llega a sentir como la parte mustia de la fruta la cual todos dicen que és la más rica pero que todo el mundo aparta''
El armario que se abre cada mañana,chirriante,mohoso,y recargado a capas de pinturas ,tiembla y rememora la última vez que estuvo ordenado,(dos días),entonces tiembla aún más por que sabe que hasta que no llegue esta noche o quizás mañana no volverá a tomar forma normal.
El armario espera ante unos ojos dormidos y transnochadores,que maldicen al despertador..,se insinúa con uno de los cientos de vestidos que contiene,pero ella se decanta por experimentar ,(una vez más)aunque sabe que acabará con lo primero pero aún más perfeccionado.
El armario se entrelaza con la melodía de la música,dependiendo del día que tenga la princesa,y más le vale que sea bueno ,porque entonces no habrá bufidos a la hora de gritar ''ya voy! ya estoy lista!,aunque sabe que a ella le quedan veinte minutos más.
El armario que comenzó siendo para dos,para guardar juguetes e incluso algún que otro tesoro,se mantiene viejo y atento ante el paso de los días...Observa silencioso,incluso piensa que la llegó a asustar ciertas noches,pero entonces brilla de alegría porque ese bebecito ha cambiado ...Ay! las de veces que se habrá escondido ahi dentro!...pero el armario también tiembla de dolor porque sabe que este año será el último y entonces como suele suceder con todo,se alimentará más que de recuerdos, de recuerdos que le hacen gritar y burlarse de si mismo.
El armario se entrelaza con la melodía de la música,dependiendo del día que tenga la princesa,y más le vale que sea bueno ,porque entonces no habrá bufidos a la hora de gritar ''ya voy! ya estoy lista!,aunque sabe que a ella le quedan veinte minutos más.
El armario que comenzó siendo para dos,para guardar juguetes e incluso algún que otro tesoro,se mantiene viejo y atento ante el paso de los días...Observa silencioso,incluso piensa que la llegó a asustar ciertas noches,pero entonces brilla de alegría porque ese bebecito ha cambiado ...Ay! las de veces que se habrá escondido ahi dentro!...pero el armario también tiembla de dolor porque sabe que este año será el último y entonces como suele suceder con todo,se alimentará más que de recuerdos, de recuerdos que le hacen gritar y burlarse de si mismo.
domingo, 15 de noviembre de 2009
Mi sonrisa sangra
Mi sonrisa sangra.
Algo no esta bien, ¿que es lo que pasa?¿que es lo que duele tanto?¿porque te apartas?
Mi sonrisa sangra.
Y el cenicero siempre esta lleno, y ser un parasito me aberra.
Mi sonrisa sangra.
La magia del mundo implosiona en un instante y no deja tras de si ni siquiera un destello.
Mi sonrisa sangra.
Pero despues acaba aflorando el odio, sentimiento deleznable, propio de los espiritus
mas bajos y mediocres.
Mi sonrisa sangra,
y no encuentra ningun tensioactivo que haga que no coagule.
Mi sonrisa sangra,
Mi sonrisa sangra,
y mis dedos se desgastan de pensar en golpear una tecla mas.
Creadora de historias
-Hace tiempo se me ocurrio el comienzo de una historia, pero me falta el final, ¿me ayudarias a escribirlo?
-Esta bien, ¿de que trata?
-Pues por ahora lo unico que tengo es el comienzo: "habia una vez".
-¿Como quieres entonces que te ayude si ni siquiera tengo una mas minima idea de lo que quieres escribir?.
-Oh! eso te lo puedo decir ahora mismo. Hay muchas cosas que leo, que llevo leyendo varios años, que lei por primera vez y vuelvo a releer, que me encantan. Muchas mañanas y muchas noches tambien, he pensado que yo estaba destinada a ser la escritora de alguna de esas historias que tanto emocionan a los demas, que hacen que los mas sensibles no puedan contener una lagrima, que haga reir a carcajadas, que sea capaz de despertar tantos sentimientos como han sido capaz de despertarme a mi todas las novelas que e leido.
Pero tambien a lo largo de todo este tiempo he pensado en varias cosas. Normalmente estamos acostumbrados a que al final, siempre gana "el bueno", que para que algo sea dramatico siempre tiene que morir un personaje, que siempre encontramos consuelo porque hay algun personaje que tiene una vida mas triste que la nuestra, que las cosas mas improbables e inesperadas ocurren y que sin embargo de un modo u otro nosotros ya sabiamos que iban a ser asi.
Pues bien, yo quiero escribir una historia que llegue al corazon de los que se atrevan a leerla, pero que en ningun momento sea obvia o esperada, absurda o carente de realismo. Quiero ser la autora de las emociones que salpican por los ojos del que se sumerge en una marea de letras y signos de puntuacion, quiero que mi historia no se relacione con un genero sino que quiero ser la artifice de esa historia que es capaz de canalizar ideas y hacerlas fluir hasta el corazon de quien se acerca a ellas, de trasnformar el arte de la escritura en sensaciones transmitidas a traves de unos escasos centimetros cuadrados.
-Creo que estoy mas desconcertado ahora que al comienzo de esta conversacion.
-Vaya, veo que entonces no puedes ayudarme.
-Claro que puedo, estare encantado de leerla...
-Esta bien, ¿de que trata?
-Pues por ahora lo unico que tengo es el comienzo: "habia una vez".
-¿Como quieres entonces que te ayude si ni siquiera tengo una mas minima idea de lo que quieres escribir?.
-Oh! eso te lo puedo decir ahora mismo. Hay muchas cosas que leo, que llevo leyendo varios años, que lei por primera vez y vuelvo a releer, que me encantan. Muchas mañanas y muchas noches tambien, he pensado que yo estaba destinada a ser la escritora de alguna de esas historias que tanto emocionan a los demas, que hacen que los mas sensibles no puedan contener una lagrima, que haga reir a carcajadas, que sea capaz de despertar tantos sentimientos como han sido capaz de despertarme a mi todas las novelas que e leido.
Pero tambien a lo largo de todo este tiempo he pensado en varias cosas. Normalmente estamos acostumbrados a que al final, siempre gana "el bueno", que para que algo sea dramatico siempre tiene que morir un personaje, que siempre encontramos consuelo porque hay algun personaje que tiene una vida mas triste que la nuestra, que las cosas mas improbables e inesperadas ocurren y que sin embargo de un modo u otro nosotros ya sabiamos que iban a ser asi.
Pues bien, yo quiero escribir una historia que llegue al corazon de los que se atrevan a leerla, pero que en ningun momento sea obvia o esperada, absurda o carente de realismo. Quiero ser la autora de las emociones que salpican por los ojos del que se sumerge en una marea de letras y signos de puntuacion, quiero que mi historia no se relacione con un genero sino que quiero ser la artifice de esa historia que es capaz de canalizar ideas y hacerlas fluir hasta el corazon de quien se acerca a ellas, de trasnformar el arte de la escritura en sensaciones transmitidas a traves de unos escasos centimetros cuadrados.
-Creo que estoy mas desconcertado ahora que al comienzo de esta conversacion.
-Vaya, veo que entonces no puedes ayudarme.
-Claro que puedo, estare encantado de leerla...
lunes, 2 de noviembre de 2009
No es un poema, es...EL POEMA
Voveran las oscuras golondrinas
en tu balcon sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamaran;
pero aquellas que el vuelo refrenaban,
tu hermosura y mi dicha al contemplar;
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
esas...¡no volveran!
Volveran las tupidas madreselvas
de tu jardin las tapias a escalar,
y otra vez a la terde,aun mas hermosas
sus flores abriran;
pero aquellas cuajadas de rocio,
cuyas gotas mirabamos temblar
y caer,como lagrimas del dia...
esas...¡no volveran!
Volveran del amor en tus oidos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazon,de su profundo sueño
tal vez despertara;
pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante el altar,
como yo te quiero...,desengañate:
¡asi no te querran!
GUSTAVO ADOLFO BECQUER
en tu balcon sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamaran;
pero aquellas que el vuelo refrenaban,
tu hermosura y mi dicha al contemplar;
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
esas...¡no volveran!
Volveran las tupidas madreselvas
de tu jardin las tapias a escalar,
y otra vez a la terde,aun mas hermosas
sus flores abriran;
pero aquellas cuajadas de rocio,
cuyas gotas mirabamos temblar
y caer,como lagrimas del dia...
esas...¡no volveran!
Volveran del amor en tus oidos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazon,de su profundo sueño
tal vez despertara;
pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante el altar,
como yo te quiero...,desengañate:
¡asi no te querran!
GUSTAVO ADOLFO BECQUER
Un pedacito de mi corazon (RECUERDOS DE UN ESPACIO 8/11/07)
Un pedazito de mi corazon te recuerda hoy, ese mismo pedazito que ayer te echo de menos o que saltaba de alegria al verte...
Hoy un pedazito de mi corazon quiere gritar hasta quedarse sin voz, sentarse en el balcon y contemplar el mundo, un pedacito de mi corazon repite tu nombre una y otra vez,solo dos silabas, y cada vez que lo hace es como si sonara una nueva musica en sus oidos...
Un pedacito de mi corazon sabe que ya no me puedo mentir, que no sirve de nada escuchar a la razon cuando lo que en verdad nos hace felices carece de racionalidad...
Un pedacito de mi corazon sabe que eres especial, que no encontrara jamas a nadie que pueda hacerle tan feliz con simplemente recordar tu rostro...un pedacito de mi corazon sigue aun vivo porque nunca dejara de verse colmado de tantos sueños que invento cuando dormia cada dia...
Un pedacito de mi corazon lamenta no aber hecho cuanto estuvo en mis manos, por no saber mostrar lo que de verdad sentia...
Un pedacito de mi corazon solo sabe sentirse culpable por haber sido tan cobarde, no saber actuar de acuerdo con las situaciones...un pedacito de mi corazon llora de tristeza y a la misma vez de alegria porque cada dia despierta sin saber lo que le espera,porque cada dia duerme con la esperanza de que al despertar todo brille con una luz distinta...
Hoy un pedazito de mi corazon quiere gritar hasta quedarse sin voz, sentarse en el balcon y contemplar el mundo, un pedacito de mi corazon repite tu nombre una y otra vez,solo dos silabas, y cada vez que lo hace es como si sonara una nueva musica en sus oidos...
Un pedacito de mi corazon sabe que ya no me puedo mentir, que no sirve de nada escuchar a la razon cuando lo que en verdad nos hace felices carece de racionalidad...
Un pedacito de mi corazon sabe que eres especial, que no encontrara jamas a nadie que pueda hacerle tan feliz con simplemente recordar tu rostro...un pedacito de mi corazon sigue aun vivo porque nunca dejara de verse colmado de tantos sueños que invento cuando dormia cada dia...
Un pedacito de mi corazon lamenta no aber hecho cuanto estuvo en mis manos, por no saber mostrar lo que de verdad sentia...
Un pedacito de mi corazon solo sabe sentirse culpable por haber sido tan cobarde, no saber actuar de acuerdo con las situaciones...un pedacito de mi corazon llora de tristeza y a la misma vez de alegria porque cada dia despierta sin saber lo que le espera,porque cada dia duerme con la esperanza de que al despertar todo brille con una luz distinta...
Y la noche entera
Soy solo un triste y esmirriado corazon, una pluma que a golpe de sangre bombea palabras de forma aleatoria. Solo un debil corazon, que a fuerza de bombear se pelea con su conciencia, que se disfraza de rojo carmesi.
Soy un corazon intoxicado por tus detalles, por tu risa...un corazon alicatado hasta el techo, un corazon, una coraza. Un corazon que cuelga de cada uno de esos azulejos una de las muescas que descubren tu sonrisa.
Un corazon que por sus poros supura mares, que tiembla con cada hasta luego, un corazon que con cada una de tus palabras mastica cristales y tiñe hasta el amanecer el cabecero de la cama con una letra que lo cubre todo, con una inicial que lo dice todo.
Soy solo un corazon embarrado, tan ciego como orgulloso, que late al tic tac de tu reloj. Un corazon que no entiende de cuentos de heridas y caricias, que suspira tras el saqueo que sufrio. Si, tu, entraste, encapuchado, con una granada de mano que tiraste sin pensarlo dos veces, y que exploto al mismo tiempo que salias dando un salto.
Y ya no entiendo de aguantar, de sincronizaciones, de llorar ni de historias, de suspiros, ni de rayos de luna..
y asi me da la mañana, la tarde y la noche entera...
Soy un corazon intoxicado por tus detalles, por tu risa...un corazon alicatado hasta el techo, un corazon, una coraza. Un corazon que cuelga de cada uno de esos azulejos una de las muescas que descubren tu sonrisa.
Un corazon que por sus poros supura mares, que tiembla con cada hasta luego, un corazon que con cada una de tus palabras mastica cristales y tiñe hasta el amanecer el cabecero de la cama con una letra que lo cubre todo, con una inicial que lo dice todo.
Soy solo un corazon embarrado, tan ciego como orgulloso, que late al tic tac de tu reloj. Un corazon que no entiende de cuentos de heridas y caricias, que suspira tras el saqueo que sufrio. Si, tu, entraste, encapuchado, con una granada de mano que tiraste sin pensarlo dos veces, y que exploto al mismo tiempo que salias dando un salto.
Y ya no entiendo de aguantar, de sincronizaciones, de llorar ni de historias, de suspiros, ni de rayos de luna..
y asi me da la mañana, la tarde y la noche entera...
domingo, 1 de noviembre de 2009
Distraida
Quién te lo iba a decir veinte años antes Banda sonora de los viandantes
De las bocas de metro de Madrid
Quién te lo iba a decir tan poca cosa
Que la Cibeles se iba a poner celosa
Porque ya nunca cantas por allí
La importancia de perder amigos
¿Estáis mirando con atención?
El cielo tiende a estar cada vez más encapotado.
Un hombre corre, dobla una esquina, pasa a vuestro lado dejando una ligera alteración térmica tras de sí, casi imperceptible. ¿De qué está huyendo el hombre? Viste como cualquier otro, o eso creéis hasta que echáis un vistazo y os dais cuenta de que no hay dos personas a vuestro alrededor que vistan de la misma manera. Así pues, el hombre llevaba tejanos, hasta ahí podéis recordar; una chaqueta de un color indefinido a la memoria, pero sin duda gruesa. Hay más gente transitando por la misma calle que vosotros. Algunos se vuelven y miran en dirección al hombre que corre.
¿Estáis mirando con atención?
Flota una sensación de extrañeza en el ambiente, el preludio de una tormenta largamente esperada.
Os sentís tentados a arrancaros los auriculares del iPod de los oídos, pero quizá entonces todo se desvanezca. El iPod no es sólo un reproductor de música, es un alterador automático de estados de ánimo: basta girar la ruedecilla del selector para dar con el ritmo, el compás y las notas que desencadenarán toda una serie de procesos incomprensibles, más o menos automáticos, que harán que la música y las palabras produzcan una reacción en el cerebro, el cual ordenará secretar las sustancias adecuadas (asignadas por recuerdo) que os transportarán al estado mental necesario, a veces determinado por el artista, otras por vuestra (pobre y limitada) experiencia propia. En estos nuestros tiempos de gloria, podemos alterar el entorno, pues el entorno no existe más allá de cómo lo percibimos, gracias a la ultima tecnología de entretenimiento. Nada es tan inocente como parece.
Buscad la función Shuffle (generador de pistas aleatorio) y seguiréis vuestro camino a través de una banda sonora estructurada por el simple azar. Prestad atención y, en algún momento, acabaréis sufriendo la alucinación del decondicionamiento. Así de bueno es el progreso.
¿Estáis mirando con atención? ¿Seguro?
El hombre que corre se ha parado en el semáforo para peatones. Ante él, los cuatro carriles que separan una acera de la otra son demasiada amenaza; la urgencia no podrá evitar que lo atropellen, a pesar de todo, y el hombre se ve obligado a obedecer, como todos los demás. Pero por aquí cerca no hay ninguna calle de cuatro carriles…
¿Qué está pasando? Imagináis que el hombre ha llegado a alguna parte, cuando ya hace un rato que ha salido de vuestras vidas; imagináis que el hombre está preocupado porque parece que en breve va a empezar a llover y seguro que tiene ropa tendida que recoger; imagináis que el hombre llega tarde a una cita; imagináis que huye de alguien, de algo, de todos, de sí mismo, de su imaginación…
Imagináis que en algún momento hubo un hombre pero, siendo honestos, ahora estáis solos delante de la pantalla del ordenador, leyendo esto y (con un poco de suerte) os preguntáis: ¿Estoy mirando con atención?
Separad la vista de la pantalla… No pasa nada, las letras seguirán aquí cuando volváis… ¿Ya? ¿De todos los objetos en los que habéis posado los ojos en estos últimos segundos, el espacio de tiempo que habéis apartado las narices del monitor, cuántos podéis recordar? Intentad no hacer trampa, sed sinceros con vosotros mismos (a mí me da igual, yo no estoy aquí, al fin y al cabo) y enumeradlos. ¿Cómo es de larga la lista? ¿Creéis que sigue algún criterio? ¿No? ¿Cuántos de los objetos que recordáis son cosas que de verdad, en algún momento, os apetecía tener cerca, que “necesitabais” cerca del lugar en el que os encontráis a algún nivel, ya sea por mera cuestión funcional, decorativa o sentimental, y cuántos están ahí por estar, sin que seáis capaces de recordar cómo han llegado al ocupar el sitio que ocupan? ¿Seguís creyendo que vuestra atención se centra en cualquier cosa, sin obedecer a criterio alguno? ¿Que la realidad no depende de cómo la interpretéis?
¿Estáis mirando con atención?
Hace años que no veo al hombre que corre, porque el hombre que corre es alguien a quien una vez consideré mi mejor amigo, pero que derivó hacia un destino tan diferente al mío que ahora casi parece que nuestro tiempo compartido fue sólo una ilusión. A día de hoy, aún no soy capaz de responder a nada de lo que ocurrio. A día de hoy, debe pensar en mí casi tanto como yo pienso en él: prácticamente nada. Estas últimas semanas, me he despertado cada mañana sintiéndome como si acabase de jugar a una extraña ruleta rusa, creyendo por una fracción de segundo que el día anterior había sido el último y que al fin, por los pelos, me había librado de mí mismo, de ser quien soy. Pero entonces vuelve la conciencia, el sistema se reinicia y ahí estoy, la misma cara delante del espejo y casi todo sigue como hasta la fecha, rezando por que nada empeore aún más. Cuando el pasa corriendo junto a mi cama, dejo de mirar y me levanto para tomarme un café y encender un cigarrillo.
No soy capaz de recordar todos los detalles; en el fondo, no quiero recordarlos. Me quedo con la idea de que una vez fue mi amigo, de que ahora los dos hemos avanzado, de que ya no lo es. Es importante perder amigos. Madurar es un raro proceso de solidificación que lleva a la esencia de la unidad no-dependiente.
¿Estáis mirando con atención?
“Hay periodos de la historia en los que las visiones de los locos y de los usuarios de ciertas drogas, resultan una mejor guía a la realidad que el sentido común y la interpretación de los datos disponibles para la tan cacareada “mente normal”. Este es uno de esos periodos, por si aún no os habíais dado cuenta…” dijo una vez Robert Anton Wilson.
¿Exactamente, qué es lo que miráis cuando miráis?
Los prestidigitadores preguntan
“¿Estáis mirando con atención?” justo antes de dejarle a uno con la boca abierta, antes de que la magia haga efecto y el prodigio culmine.
No, no estábamos mirando con atención. Por eso funciona.
No, no miramos con atención y por eso el vertedero del subconsciente está lleno de anuncios de libros que en realidad no queremos leer, de comida que no queremos comer, de chismes último modelo que no comprendemos ni necesitamos, de logotipos, productos, imágenes corporativas que, en alguna extraña y retorcida manera, nos definen pero no del todo… De COSAS que se quedan fuera del campo retentivo de la memoria a corto plazo, como si ni siquiera las viésemos. ¿Estáis mirando con atención? ¿Quién es el hombre que corre, para vosotros? Todos tenéis a alguien escapando en alguna parte. Un símbolo. Un amigo perdido. Un ídolo. Negarlo, a estas alturas, sería una peligrosa estupidez.
El cielo tiende a estar cada vez más encapotado.
Un hombre corre, dobla una esquina, pasa a vuestro lado dejando una ligera alteración térmica tras de sí, casi imperceptible. ¿De qué está huyendo el hombre? Viste como cualquier otro, o eso creéis hasta que echáis un vistazo y os dais cuenta de que no hay dos personas a vuestro alrededor que vistan de la misma manera. Así pues, el hombre llevaba tejanos, hasta ahí podéis recordar; una chaqueta de un color indefinido a la memoria, pero sin duda gruesa. Hay más gente transitando por la misma calle que vosotros. Algunos se vuelven y miran en dirección al hombre que corre.
¿Estáis mirando con atención?
Flota una sensación de extrañeza en el ambiente, el preludio de una tormenta largamente esperada.
Os sentís tentados a arrancaros los auriculares del iPod de los oídos, pero quizá entonces todo se desvanezca. El iPod no es sólo un reproductor de música, es un alterador automático de estados de ánimo: basta girar la ruedecilla del selector para dar con el ritmo, el compás y las notas que desencadenarán toda una serie de procesos incomprensibles, más o menos automáticos, que harán que la música y las palabras produzcan una reacción en el cerebro, el cual ordenará secretar las sustancias adecuadas (asignadas por recuerdo) que os transportarán al estado mental necesario, a veces determinado por el artista, otras por vuestra (pobre y limitada) experiencia propia. En estos nuestros tiempos de gloria, podemos alterar el entorno, pues el entorno no existe más allá de cómo lo percibimos, gracias a la ultima tecnología de entretenimiento. Nada es tan inocente como parece.
Buscad la función Shuffle (generador de pistas aleatorio) y seguiréis vuestro camino a través de una banda sonora estructurada por el simple azar. Prestad atención y, en algún momento, acabaréis sufriendo la alucinación del decondicionamiento. Así de bueno es el progreso.
¿Estáis mirando con atención? ¿Seguro?
El hombre que corre se ha parado en el semáforo para peatones. Ante él, los cuatro carriles que separan una acera de la otra son demasiada amenaza; la urgencia no podrá evitar que lo atropellen, a pesar de todo, y el hombre se ve obligado a obedecer, como todos los demás. Pero por aquí cerca no hay ninguna calle de cuatro carriles…
¿Qué está pasando? Imagináis que el hombre ha llegado a alguna parte, cuando ya hace un rato que ha salido de vuestras vidas; imagináis que el hombre está preocupado porque parece que en breve va a empezar a llover y seguro que tiene ropa tendida que recoger; imagináis que el hombre llega tarde a una cita; imagináis que huye de alguien, de algo, de todos, de sí mismo, de su imaginación…
Imagináis que en algún momento hubo un hombre pero, siendo honestos, ahora estáis solos delante de la pantalla del ordenador, leyendo esto y (con un poco de suerte) os preguntáis: ¿Estoy mirando con atención?
Separad la vista de la pantalla… No pasa nada, las letras seguirán aquí cuando volváis… ¿Ya? ¿De todos los objetos en los que habéis posado los ojos en estos últimos segundos, el espacio de tiempo que habéis apartado las narices del monitor, cuántos podéis recordar? Intentad no hacer trampa, sed sinceros con vosotros mismos (a mí me da igual, yo no estoy aquí, al fin y al cabo) y enumeradlos. ¿Cómo es de larga la lista? ¿Creéis que sigue algún criterio? ¿No? ¿Cuántos de los objetos que recordáis son cosas que de verdad, en algún momento, os apetecía tener cerca, que “necesitabais” cerca del lugar en el que os encontráis a algún nivel, ya sea por mera cuestión funcional, decorativa o sentimental, y cuántos están ahí por estar, sin que seáis capaces de recordar cómo han llegado al ocupar el sitio que ocupan? ¿Seguís creyendo que vuestra atención se centra en cualquier cosa, sin obedecer a criterio alguno? ¿Que la realidad no depende de cómo la interpretéis?
¿Estáis mirando con atención?
Hace años que no veo al hombre que corre, porque el hombre que corre es alguien a quien una vez consideré mi mejor amigo, pero que derivó hacia un destino tan diferente al mío que ahora casi parece que nuestro tiempo compartido fue sólo una ilusión. A día de hoy, aún no soy capaz de responder a nada de lo que ocurrio. A día de hoy, debe pensar en mí casi tanto como yo pienso en él: prácticamente nada. Estas últimas semanas, me he despertado cada mañana sintiéndome como si acabase de jugar a una extraña ruleta rusa, creyendo por una fracción de segundo que el día anterior había sido el último y que al fin, por los pelos, me había librado de mí mismo, de ser quien soy. Pero entonces vuelve la conciencia, el sistema se reinicia y ahí estoy, la misma cara delante del espejo y casi todo sigue como hasta la fecha, rezando por que nada empeore aún más. Cuando el pasa corriendo junto a mi cama, dejo de mirar y me levanto para tomarme un café y encender un cigarrillo.
No soy capaz de recordar todos los detalles; en el fondo, no quiero recordarlos. Me quedo con la idea de que una vez fue mi amigo, de que ahora los dos hemos avanzado, de que ya no lo es. Es importante perder amigos. Madurar es un raro proceso de solidificación que lleva a la esencia de la unidad no-dependiente.
¿Estáis mirando con atención?
“Hay periodos de la historia en los que las visiones de los locos y de los usuarios de ciertas drogas, resultan una mejor guía a la realidad que el sentido común y la interpretación de los datos disponibles para la tan cacareada “mente normal”. Este es uno de esos periodos, por si aún no os habíais dado cuenta…” dijo una vez Robert Anton Wilson.
¿Exactamente, qué es lo que miráis cuando miráis?
Los prestidigitadores preguntan
“¿Estáis mirando con atención?” justo antes de dejarle a uno con la boca abierta, antes de que la magia haga efecto y el prodigio culmine.
No, no estábamos mirando con atención. Por eso funciona.
No, no miramos con atención y por eso el vertedero del subconsciente está lleno de anuncios de libros que en realidad no queremos leer, de comida que no queremos comer, de chismes último modelo que no comprendemos ni necesitamos, de logotipos, productos, imágenes corporativas que, en alguna extraña y retorcida manera, nos definen pero no del todo… De COSAS que se quedan fuera del campo retentivo de la memoria a corto plazo, como si ni siquiera las viésemos. ¿Estáis mirando con atención? ¿Quién es el hombre que corre, para vosotros? Todos tenéis a alguien escapando en alguna parte. Un símbolo. Un amigo perdido. Un ídolo. Negarlo, a estas alturas, sería una peligrosa estupidez.
Ahora te toca a ti
A todo el mundo le resulta extraño, a todos le sorprende, todos comentan que tu actitud no es normal, que hay un trasfondo, una intencion oculta. A todo el mundo le parece que hay algo mas que dejas entrever, todos piensan que hay algo mas, pero yo...aun no lo tengo tan claro.
Y no lo tengo tan claro no por falta de ganas, sino porque la simple idea de despertarme me asusta.
Tambien me han comentado que formo parte de un "grupo" especial: familia, amigos y...yo. Y sin embargo no se porque no lo creo, o la simple idea de pensarlo me hace retroceder por miedo a equivocarme o pecar de presuntuosa.
El tiempo pasa y sigo en el mismo punto muerto de siempre, teniendo tanto miedo de avanzar como de quedarme parada en el mismo sitio. Y en realidad me gusta la idea de pensarlo en la misma medida en la que la odio. Y es en esa semiperdida de conciencia, cuando imagino que lo que se ocurre es que estas tan o mas asustado que yo. Que no puedes avanzar, dar un paso, porque tienes los pies sumergidos en un bloque de hormigon.
Pero, dejame que te diga una cosa, dejame que te diga que no es justo. Dejame que te diga que AHORA TE TOCA A TI. Fuiste como el agua que se introduce entre la roca y al convertirse en hielo la hizo estallar, me hizo estallar. Que menos pues, que que me devuelvas el favor.
Lo estare esperando, no lo dudes, lo llevo haciendo desde que mi mente me permite recordar. Estare esperando el momento en el que no te despidas de mi varis veces y sino que a la primera lo hagas como de verdad lo sientes...
Y no lo tengo tan claro no por falta de ganas, sino porque la simple idea de despertarme me asusta.
Tambien me han comentado que formo parte de un "grupo" especial: familia, amigos y...yo. Y sin embargo no se porque no lo creo, o la simple idea de pensarlo me hace retroceder por miedo a equivocarme o pecar de presuntuosa.
El tiempo pasa y sigo en el mismo punto muerto de siempre, teniendo tanto miedo de avanzar como de quedarme parada en el mismo sitio. Y en realidad me gusta la idea de pensarlo en la misma medida en la que la odio. Y es en esa semiperdida de conciencia, cuando imagino que lo que se ocurre es que estas tan o mas asustado que yo. Que no puedes avanzar, dar un paso, porque tienes los pies sumergidos en un bloque de hormigon.
Pero, dejame que te diga una cosa, dejame que te diga que no es justo. Dejame que te diga que AHORA TE TOCA A TI. Fuiste como el agua que se introduce entre la roca y al convertirse en hielo la hizo estallar, me hizo estallar. Que menos pues, que que me devuelvas el favor.
Lo estare esperando, no lo dudes, lo llevo haciendo desde que mi mente me permite recordar. Estare esperando el momento en el que no te despidas de mi varis veces y sino que a la primera lo hagas como de verdad lo sientes...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
